Der Rosen­kavalier

Nachdem Hugo von Hofmannsthal und Richard Strauss mit ihrer ersten Zusammenarbeit Elektra ein in mehrfacher Hinsicht starkes Stück auf die Bühne gebrettert hatten, legten sie 1911 mit dem Rosenkavalier nach. Da klingt es zwar nicht mehr archaisch schroff, sondern es federt walzerweich, doch ein starkes Stück ist es trotzdem, wenn der überreiche Herr von Faninal seine einzige Tochter Sophie dem liederlichen Landadeligen Baron Ochs auf Lerchenau, einem groben Lackel und praktizierenden Donjuanisten, als Braut, nun, verkauft – nein: verschachert; vielleicht am ehesten: zuführt. Faninal weiß genau, dass man sich für Geld zwar alles kaufen kann. Aber wenn man wirklich dazugehören will in der späten Blüte des theresianischen Wiens (wie auch dem des Fin de Siècles – und vermutlich auch dem gegenwärtigen), braucht man eine, wenn schon nicht lupenreine, dann doch zumindest möglichst lange Ahnenreihe. Herkunft ist Zukunft.
Was der alte Ochs auf Lerchenau an Herkunft mit sich herumträgt, hat der junge Graf Octavian Rofrano mindestens. Darüber hinaus sieht er blendend aus und ist zudem ein feiner Kerl. So fein und so vollkommen und vor allem so vollkommen anders als alles, was sie umgibt, dass Sophie, als er ihr eine Rose aus Silber überreicht, gleich sterben möchte. „Wo war ich schon einmal und war so selig?“, fragt sie sich und weiß: „Dahin muss ich zurück!“ Und da das mit dem Zurückkehren ja immer so eine Sache ist, zumal, wenn es sich um die Vergangenheit handelt, ahnt sie: „Und wär’s mein Tod.“ So schön, wie es hätte sein können, wird es nie wieder. In ihrer zweiten Zusammenarbeit spüren Axel Ranisch und Nicholas Carter dem feinziselierten Ästhetizismus der Rosenkavalier-Partitur nach und inszenieren die vermutlich melancholischste Komödie aller Zeiten als eiskaltes Märchen.